На парижском кладбище
На парижском кладбище всегда тихо и влажно
И вечно кружится дубовая листва,
На парижском кладбище уже ничто не важно
После того, как Она мертва.
Безымянную могилу не тревожит забытость тепла,
Стершившиеся цифры не покажут числа,
Когда спешащие часы остановились навек
в груди Той, которой уже сотни лет.
Нежны только звуки утонувших лет,
Вечна старая мелодия, что давно мертва,
И только для того льется печальная игра,
Кто вечно будет сидеть и слушать здесь.
Человеческое любопытство, случайный взгляд,
Разбитое зеркало, портрет мечты,
И чувство, которого никогда не простят,
Которое не должно произойти.
Фотография, на котрой никто не изображен,
Фотограф уснул, он устал и изнеможен,
Две черные ленты перевязаны невидимой рукой,
Икона светится во тьме, с изображением святой.
Только чьи-то глаза, которым нужен этот свет,
Только те глаза, Что потухли во тьме.
В них мутна душа, как лицо в окне,
Любовь- та, которой уже сотни лет.
На парижском кладбище всегда сквозит печалью
И вечно кружится неслышная игра.
На парижском кладбище прозрачное сердце за густой вуалью
После того как Она стала нужна.
15.03.2002.
21:45